A superfície é 'tão rasa como uma folha de papel'. Isso ela ouviu algumas vezes. 'Mas ao menos tenho algo para me encobrir' pensou nos últimos tempos.

Ainda que raso fosse
profundidade mínima
pudera ser doce
o devaneio da menina

Por que quem
nunca houvera de ter usufruído
dessa enganação

Máscaras todos têm,
ela seria só mais uma a reconhecer.

"Há um número imensos de pessoas, mas o número de rostos é muito maior, pois cada uma delas possui vários". Rilke

O ar noturno sempre trará pensamentos

que passam despercebidos pela luz do dia

Escondidos com a luz

eles se mostram no escuro

Indefesos, ingênuos

pensamentos, nada mais

Pudera ser a intimidade com o escuro

o flerte com a lua

que trouxera à tona

a loucura sua

O mundo entendido

à sua maneira

sem passar despercebido

mas sem dar bandeira

É embutido demais

percebido no traço

de linhas proximais

que formariam um abraço

Sonhos, visões

alma sonâmbula

inventando aparições

E perdi a poesia
depois de encarar
o rosto que eu já conhecia

Ela não lembrava mais como se escrevia
mas ainda pegava a caneta

Que sejam linhas difíceis

      Só não pense que aqui sofro desilusões; pelo contrário. Admira-me, Às vezes, com que prontidão eu renuncio a tudo o que eu esperava em favor daquilo que é real, mesmo quando é ruim.
Meu Deus, se algo disso pudesse ser partilhado. Mas se então isso ainda seria, ainda seria? Não, isso é apenas ao preço de se estar só.

Os Cadernos de Malte Laurids Brigge

Sarah se preocupava com o futuro dos pinguços. Eu também não gostava daquilo. Por outro lado, não podia vê-los sentados em torno da minha porta da frente, bebendo e contando suas histórias. Muitas vezes o charme diminui quando chega perto demais da realidade. E quantos irmãos a gente pode manter?

Hollywood - Bukowski p. 151

A simplicidade é sempre o segredo para uma profunda verdade, para escrever, para pintar. A vida é profunda em sua simplicidade. Acho que a pista de corridas me mantém consciente disso.
Mas, num outro sentido, a pista de corridas é doença, um recheio, um substituto para outra coisa que se deve enfrentar. Contudo, todos nós precisamos de fuga. As horas são longas e têm de ser preenchidas de algum modo até nossa morte. E simplesmente não há muita glória e sensação para ajudar. Tudo se torna logo chato e mortal. Acordamos pela manha, jogamos os pés para fora da cama, colocamo-los no chão e pensamos ah, merda, e agora?

Hollywood - Bukowski p. 205-206

O menino havia me colocado
Atrás do último exemplar da prateleira
Com livros antigos, enfileirados
E depois de ver o tempo passar
Eu fui tomar um ar.
Fui arremessada pelo vento
E fiquei sem reação
Em branco o pensamento
Até tomar outra direção.
Eu te olhei
Você me olhou
E o tempo não passou.
'É estupidez'
Ela pensou
Só dar o passo da vez
Mas a menina travou.
Fugir é fácil demais.
Talvez seja bobagem
O que foi só uma passagem.
Mas o que diria ele
Que escrevera em minhas páginas
Já não sei mais suas lástimas
Nem o que sentiu
Quando de repente me viu.